莫特把电话放回耳边，感觉电话似乎有八百磅重。“什
？”他问，“
还以为你挂
。”
“你有吗？你有这本所谓
杂志？现在？”他觉得舒特第
次听起来很沮丧。不安和不确定。
“没有。”莫特说。
“哼，说吧！”舒特说，听起来如释重负，“想你终于准备说……”
“联邦快递寄过来。”莫特打断他话，“明天十点前会送到邮局。”
是……告诉他不承认！随便告诉他什，告诉他地球是平，约翰·肯尼迪和猫王都没死，在古巴演奏班乔二重唱，梅丽尔·斯特里普有异装癖，随便告诉他什……
但他不会。
所有愤怒、沮丧、恐惧和困惑突然以声嚎叫从他嘴里迸发出来。
“没有！没有！你疯，可以证明！有那本杂志，你这个疯子！你听到吗？有那该死杂志！”
电话那头对这番大吼反应是没有反应。对面片寂静，死气沉沉，甚至遥远、打破这平静黑暗幽灵呓语都没有，此前他在这里独自度过每个夜晚，都有这种呓语爬上窗壁。
他跑向浴室，边跑边解开腰带。
就差那点，但他成功。他坐在马桶圈上，闻着自己排泄物散发出浓烈气味，裤脚缠在脚踝上，大口喘气……电话又响起来。
他像盒子里弹簧小丑样跳起来，只膝盖在盥洗架侧狠狠地撞下，然后就朝电话跑去。他只手撩起裤子，像个穿紧身裙姑娘似用小碎步快速走着。他有种痛苦而尴尬感觉——“没有时间擦干净屁股”，他猜想每个人都会有这种感觉，但他突然意识到他从来没有在书里读到过……从来没有书写过这个。
哦，生活真是出喜剧。
这次是舒特。
“寄过
“舒特？”
沉默。
“舒特，你还在吗？”
更多沉默。他消失。
莫特把电话从耳朵上垂下来，正把它放回机座时，舒特微弱而遥远，几乎听不见声音说：“现在……？”
“在那边看见你。”舒特说，他声音如既往地平静安详，“是说在放他们地方。你好像中暑，只不过现在不是夏天。”
“你想要什？”莫特把电话转到另只耳朵上。他裤子又滑到脚踝。他任由裤子滑落，内裤也悬在膝盖和屁股之间。他想，这是个什样作家形象啊。
“差点给你留张纸条。”舒特说，“决定不这做。”他顿顿，然后带着种心不在焉轻蔑补充说，“吓唬你可太容易。”
“你想要什？”
“怎，已经告诉过你，雷尼先生。想要个故事来弥补你偷那个。你还不准备承认你偷过吗？”
请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则可能部分章节内容会丢失。
