他向雪白
僧袖中探
手，取出
物，不曾言语，双澄澈慧眼垂下，只向那靠在自己膝上人展开五指，摊开手掌。
天光很亮，山间有风。
浅绿花瓣，半开半搭，那朵已然干枯春兰，就这样安静而完好地，躺在他慈悲掌中。
听不懂，只好画蛇添足地点化句：“出家人不打诳语，所以告你知，
方才所言，皆是诳语。”
和尚说，说是假话。
和尚又说，出家人不打诳语，所以方才所言皆是诳语。
沈独愣住。
这前后两番似乎样话忽然来来回回地在他脑海里转悠，最终竟让他口干舌燥，面红耳赤，只觉颗心都要从胸膛里跳出来！
连话都要不会说！
再开口，便有点“死就死吧”贪得无厌味道：“那、那真话呢？”
真话……
善哉这次凝视他很久，看着他微红眼角，像是古井里扔块石头，如那日他离开不空山后他再至竹舍打开那幅画时……
心潮暗涌，难以平复。
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