杨剪却答：“你想拿它做什
都可以。”
“……”李白盯牢那个数字，又蓦地抬起脸来，“送别礼物。所以高杰死掉
，你还是要跟
说再见。”
杨剪在他身侧，单手拎着背包，眼眶不觉间被湿润
火焰填满，他眼泪没有多少，静默无声，
边纱布挡着，另边终于落下来，也只有浅浅行，顺眼角滑入鬓角，滴拖得太长泪，似乎随时能被烤干，却总是有。他看得是那样全心全意，不愿错过任何朵火苗形状，全世界，他现在只能看见那个被大火吞噬房间。
李白也只能看见这滴眼泪。
“没有人觉得烧是房子。”
杨剪轻声笑起来，闪闪发亮，“没有人觉得，摔死是亲人。”
“是啊，也样。”李白也笑，得注意压着点，否则他就要哈哈笑出声音！他忽然意识到，自己方才太天真，有邻居认识他们吗？有邻居在屋里鸡飞狗跳时候敲过门吗？那房子又在什时候算作过家？他和杨剪，以前待在里面，从未感觉到安全，此刻站在这里，也仍然是无所有，任凭前方惊恐人群如何混乱吵闹，好像都隔层罩，与他们静止无关。抬起只手，他干脆抓抓那火焰吧，同时也有警铃响起，又或者是火警，这声音靠近总让人想堵住耳朵，李白靠上杨剪肩头，用他肩膀来堵，“直觉得你是个天才。”
燃烧坟墓。
“哦，”他吸口气，“高杰跳下来，摔死。”
但别忘刚刚——今晚好像不止死他个人。
“你去看看吧。”杨剪嗓子已经被香烟熏哑。
看看摔烂人是什样。
“是吗。”杨剪避开他，从包里抽出个牛皮纸信封，“这个给你。”
正面写着大巨大“2”。李白把它接过，沉甸甸，捏起来也有弹性，应该装不少写过纸。
“这是什？”
“送别礼物。”
李白坚持问：“里面装什？”
“们不用避嫌吗，”李白却表现出意外冷静，“你没把摩托车停在这儿，站在旮旯里，也是不想被熟人看见吧。”
杨剪没说话，烟已经烧到尾，小小点火在他两指间捏着，都要把皮肤给烫，他仍然捏着，窗帘从顶层窗户鼓出来块，里面兜是大片火，是滚热气浪，“砰”地声，火势蔓延如同爆炸，它被困住，它就要把这房间撑爆！窗帘瞬间点燃，被热气顶着彻底飞出窗洞，又被秋风腾起，火光被氧气哺喂，镶在帘边飘得愈发自由热烈，就算隔着浓烟去看，映轮半月，依然明亮夺目。
真像啊，李白想。
真像凤尾。长长羽毛，描出风形状。
它原来是焦火味，鲜血味。它是彗星。它不该来地球。
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