天凉下来,也许该叫孩子们回去。但是看着他们静静地挂在棵树最矮树枝上前后晃来晃去,他便打消那个想法。米凯利诺来到他身旁,问:“爸爸,为什们不来这里住?”
“哎呀,傻孩子,这里没有房子,这里个人都没有!”马可瓦尔多生气地说,因为他居然幻想能住到这上面来。
但米凯利诺又问:“个人都没有?那些先生呢?你看!”
空气灰起来,从那底下草地上来群男人,各个年龄都有,所有人都穿着件笨重灰衣服,从系带子方式来看就像是睡衣,每个人都戴着帽子,拄着拐杖。他们伙伙地过来,有些人在高声讲话,有些人则在大笑,或把拐杖撑在草里,或把拐杖弯曲手柄挂在胳膊上,在地上拖着。
“他们是谁啊?他们去哪里啊?”米凯利诺问父亲,但马可瓦尔多声不吭地望着他们。
欢这里吧,对吗?”
“是啊。”
“为什?”
“因为没有警察。可以随便摘花拔草,扔石子。”
“那呼吸呢,你们呼吸到吗?”
个人走过来;那是四十岁上下个大个子男人。“晚上好!”他说,“那,您给们带来城里什消息?”
“晚上好,”马可瓦尔多说,“您指是什消息?”
“没什,也就是随便问问。”男人停下来说;他有张宽大白脸,只是在脸颊最突出地方,闪着点儿玫瑰红或是红色,就像片影子。“对每个从城里上来人,都这问。在这上面已经待三个月,您要明白。”
“那您从不下去吗?”
“谁知道啊,那要看医生什时候愿意!”他短促地笑声,“全看它们!”他用手拍拍自己胸部,还是那样短促地笑着,但有些气喘,“他们已经赶过们两次,说是痊愈,但回到工
“没有。”
“这里空气很好。”
但他们却咕哝着说:“好什呀。什味道都没有。”
他们几乎直上到山顶。在个转弯口,能看见那底下整片城市,无边无垠地铺在道路织成灰网上。孩子们在草地上打着滚,就好像他们这辈子就再没干过别事情。袭来阵风;已是晚上。城里几盏灯已经点起来,朦胧地亮着。马可瓦尔多心里涌起股感情,他想起年轻那会儿刚来到城里,他曾被那些道路、那些灯光吸引,就好像期待着什未知东西样。燕子们在城市上空俯冲下去。
于是,他因为还得回到那下面而伤心起来,在凝成块风景中,他辨认出自己那个街区片阴影:他觉得那里就像是片铅灰色荒原,停滞而污浊,被鳞次栉比屋顶、被缭绕在树枝和烟囱上缕缕烟雾覆盖着。
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