对方踩在湿滑鱼腥味的网子上，粗着嗓子隔岸讥诮他——
“多米，你又去看神父弹风琴啦？”
里，应该还漂着一艘破旧狭窄的渔船。
也许船夫穿着寒酸，皮肤被太阳晒成褐色，脸上凝固着多年洗不净的污渍一般，笑出满脸皱纹。他抬手将潮湿黏腻的船桨，狠狠砸进水里，一声一声破开水面飘浮的落叶，荡出一圈一圈的波纹。
他本来觉得这样的画面陌生，又随着泠泠琴音，感到了久违的熟悉。
弦动挠挑，短促的声音打破了宁静，也打破了多梅尼克的悠闲恣意。
那段短促的旋律，仿佛是谁在说话的声音，勾起了他强烈的探究欲望。
多梅尼克竖起耳朵去听，像在喊他的名字，又像在絮絮叨叨低语。
忽然，他意识到，那不是琴在和他对话。
而是他忘不掉的童年记忆，不断地翻腾于脑海，和琴声逐渐重叠。
他神情错愕的盯着钟应的指尖勾过琴弦，永远记得那样的一幕：
静谧的河流、破旧的渔船，还有丑陋佝偻的渔夫。
