她举起她那杯香槟，慢慢喝
点儿，在大沙发转动身躯，把残酒泼在
脸上，然后她又哭起来。拿出条手帕来擦脸，也替她擦。
“不知道为什
这样。”她说，“可是看在老天爷
分上，别说是女人，别说女人永远不知道自己为什做什事。”
又在她杯里倒些香槟，并嘲笑她。她慢慢喝，然后转向另侧，倒在膝上。
“累。”她说，“这回你得扛过去。”
过会儿她就睡着。
儿办公桌上灰尘，百叶窗上灰尘，空虚生活寂寞感。”
“你还要来点儿香槟吗？”
“好吧。”
把她拉起来，她贴着肩膀哭。她没有爱上，们都知道。她不是为哭，只是到她想掉两滴泪时候。
接着她退开，下床，她走进浴室去补妆。拿香槟。她回来时候笑眯眯。
早上起来弄咖啡，她还在睡。淋浴、刮胡子和更衣。这时候她才醒来。们起吃早餐。叫辆出租车，把她过夜提袋拎下台阶。
们道声再见。目送出租车消失。回到台阶上，走进浴室，把床铺整个弄乱重新铺。其中个枕头上有根浅黑色长发。胃里好像沉着块重重铅。
法国人有句话形容那种感觉。那些杂种们对任何事都有个说法，而且永远是对。
道别等于死去点点。
“抱歉哭。”她说，“六个月后甚至记不得你名字。拿到客厅去吧。想看灯光。”
照她说话做。她像刚才那样坐进大沙发。把香槟端到她面前。她看看玻璃杯，但没有碰它。
“会自介绍。”说，“到时候们再共饮杯。”
“像今天晚上。”
“永远不会再像今天晚上。”
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