缆绳吻上栓柱。
在玫瑰色的门前，
我踏上大理石阶。
多么精妙的诗！阅读时仿佛置身于银首帘垂的黑色小船，漂在这座粉红的珍珠般城市的绿色河道上。道林觉得，这一行行诗句如同破浪驶向利多岛的船后泛起的青蓝色直线。诗中闪烁的色彩让他想起那些彩色脖颈的鸟儿，它们常常盘旋在蜂房般的钟楼周围，或是姿态优雅地在沾满灰尘的昏暗拱门下踱步。他半闭着双眼，靠在沙发上，一遍又一遍地吟着：
在玫瑰色的门前，
玛的蚀刻版画，黄绿色的皮革装帧，缀有镀金格子和石榴图案。这本书是阿德里安·辛格尔顿送给他的。他一页一页地翻着，有首诗关于拉塞内尔[1]的手。那双冰冷泛黄的手“残留着罪恶的痕迹”，长满红色的细毛，有“农牧神的手指”。他看了一眼自己白皙尖细的手指，不禁轻轻地哆嗦了下。他接着往下翻，看到了写威尼斯的几节可爱的诗：
白里透红的胴体灿然一现，
酥胸水滴，犹如珍珠，
亚得里亚海里的维纳斯，
伴着五彩的乐声，浮出水面。
我踏上大理石阶。
整个威尼斯都在这两句诗里。他想起在那儿度过的一个秋天，还上演了一段疯狂而快乐、做了不少傻事的奇妙爱情。浪漫之事处处皆有。但威尼斯，就像牛津一样，会为浪漫之事留下背景，而对真正的浪漫而言，背景就是一切，或者说几乎是一切。巴兹尔和他曾在那里共度过一段时光，巴兹尔还迷上了丁托列托[2]。可怜的巴兹尔！死得太惨了！
他叹了口气，又拿起书，竭力要忘掉刚才想的事儿。他读到在士麦那，燕子们在小咖啡馆飞进飞出，朝圣者坐在那儿数琥珀念珠，裹着头巾的商人抽着饰有流苏的长烟杆，严肃地交谈着；他读到立于协和广场的方尖碑，在这个孤独的没有阳光的流放之地，它淌下花岗石的眼泪，渴盼回到荷花遍布的炎热的尼罗河，那里有狮身人面像，有玫瑰红色的朱鹭和长着金爪的白秃鹫，还有小绿玉眼的鳄鱼在冒着蒸汽的绿色烂泥潭中爬行。他陷入了沉思，戈蒂耶的诗句从留有吻痕的大理石里听到了音乐，把奇异雕像比作女低音，这“迷人的怪物”现卧于卢浮宫的斑岩厅。但不一会儿，书从他手中掉下，他紧张起来，一阵强烈的恐惧袭遍全身。要是艾伦·坎贝尔已经离开英国怎么办？等他回来可能需要好几天。或许他会拒绝过来。那时他该怎么做？每一刻都生死攸关。
五年前，他们曾是密友——实际上几乎形影不离。后来，这种亲密戛然而止。现在他们在社交场合碰到，
碧波翻腾，掀起苍穹，
如圆硕的乳房高耸，
和着节奏完美的乐章，
叹出爱的气息。
一叶轻舟泊岸，
