把刚才
话又说
遍：“刚刚想起什
。在写东西，是很多年以前事，想是刚刚认识本时候。本小说。写过本小说吗？”
他似乎没有明白意思：“本小说？”
“是。”说，“似乎记得想当个作家，在很小时候。只是想知道是不是写过什东西。本告诉是个秘书，但只是在想——”
“他没有告诉你吗？”接着他说，“你失去记忆时候正在写你第二本书。你第本书已经出版，是次成功尝试。很难说是本畅销书，但它肯定是成功。”
那些话互相碰撞着。本小说。次成功出版。是真，记忆是真实。不知道该说些什、该怎想。
在寻找它们所属按键，其他手指各自就位。闭上眼睛不假思索地开始打字，只听着自己呼吸声和塑料键盘咔哒声。打完以后看着自己成果，看着对话框里东西。原本以为会见到些瞎话，但看到东西吓跳。
那只灵巧棕色狐狸从懒惰狗身上跃而过。
盯着屏幕。是真，可以盲打。也许在幻觉中看到不是想象，而是回忆。
也许真写过本小说。
跑进卧室。这说不通。有那会儿几乎无比确信自己快要疯。那部小说似乎存在，同时又似乎不存在；似乎是真，又像是完全出于想象。点儿也想不起它，想不起情节和人物，甚至想不起为什会取那个书名，但它仍然感觉真实，好像它在体内如同心脏样跳动着。
挂电话，来到楼上写日志。
床边钟显示是晚上10点半。猜本马上会来睡觉，但仍然坐在床边，写日志。晚饭后跟他谈谈。下午很烦躁，不停地从间屋走到另间，仿佛第次见到般打量所有东西，
可是为什本没有告诉？没有留下本摆在房间里？想象它藏在房子里，用绵纸包着藏在顶楼或地窖个盒子里。为什？
有个解释。本早就告诉做过秘书。也许这正是为什可以打字原因：只可能是这个理由。
从包里取出手机，也不管是哪个，甚至都不太关心是打给谁。丈夫还是医生？两人对来说似乎都同样陌生。啪地打开手机翻阅菜单，在发现个认识名字后按下呼叫键。
“纳什医生？”有人接起电话，说，“是克丽丝。”他开始说话，但打断他。“听着，曾经写过什东西吗？”
“你说什？”他说。他听起来很困惑，时间有种感觉：犯很可怕错。不知道他甚至是不是清楚是谁，但接着他说：“克丽丝？”
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