他终于下定决心走进庭院，立即发现穆罕默德坐在对面的房间里，靠在沙发上跟几个朋友一起抽哈希什。他穿过庭院喊了他一声，但没有进入房间，因为他不清楚那间“哈希什室”里是不是有什么特殊的规矩。不过很快他就发现自己多虑了。
“进来吧，”隔着辛辣的烟雾，穆罕默德喊道，“来抽一卷。”
他走进房间跟其他人打了个招呼，然后低声问穆罕默德：“那个女孩呢？”
旅馆老板愣了一下，然后大笑起来：“啊，那个？你运气不好，我的朋友。你知道她有什么毛病吗？她是个瞎子，可怜的小家伙。”
“我知道，不要紧。”他不耐烦地说，不安愈演愈烈。
“呃，你不是真的想要她吧？她是个瞎子!”
波特失去了控制。“但我一定要得到她!”他吼道，“我当然想要!她在哪儿？”
穆罕默德借着手肘微微撑起身体。“啊!”他咕哝着，“都这会儿了，我也想知道!坐下来抽一卷嘛，这里都是朋友。”
波特愤怒地转身冲进院子，从大门一侧开始把所有房间挨个检查了一遍。但那个女孩不见了。失望的狂怒之下，他迈出大门走到漆黑一片的街上。一个阿拉伯士兵和一个女孩正在大门外低声说话。从他们身边经过时，他一直盯着女孩的脸。士兵瞪了他一眼，但也仅此而已。不是她。放眼望去，光线微弱的街道上他只能看到两三个穿着白袍的身影。他开始向前走，恶狠狠地踢开挡道的石头。她不见了，他觉得自己失去的不仅仅是一点乐子，而是爱情本身。他爬上山顶，在要塞旁靠着古老的围墙坐下。脚下的镇上只有零星的几点灯光，更远处是一望无垠的沙漠。若是她在，她会举起双手擦过他的外套翻领，试探性地触摸他的脸，她敏感的手指会缓缓抚过他的双唇。她会闻闻他头上的发油，小心翼翼地检查他的衣裳。在床上，由于看不到床外的景象，她会全情投入，就像一名囚徒。他想着原本可以跟她一起玩的那些小游戏，假装自己已经消失，虽然他仍坐在原地；他想着能让她感激涕零的无数种方法。在所有的幻想中，她那张淡漠而微带疑虑的面具般对称的脸庞始终浮现在他眼前。近乎愉悦的自怜让他突然颤抖起来，这阵颤抖将他的情绪表达得淋漓尽致。它完全是生理性的；他孤孤单单，被人抛弃，失落迷茫，寒冷无望。尤其是寒冷——来自灵魂最深处的寒冷，阴魂不散，如影随形。尽管这缕冰冷的死意是他所有苦恼的根源，但他仍紧抓着它不放，因为它亦是他存在的核心；他围绕这个核心构建了自己。
不过在那一刻，他也感觉到了身体的寒冷，这很奇怪，因为他刚才爬山的速度很快，直到现在还有点儿气喘。突如其来的
